Resulta que en la Unión Europea le han dicho a RT eso que te sueltan en la cena familiar cuando ya vas por la tercera botella: mejor cállate y come. Prohibido preguntar, prohibido fisgonear, prohibido hacer esa carita de “yo solo quería saber”. Y de rebote, cualquiera que se acerque con micrófono y acento sospechoso también se come el capón.
Imagínate la escena. Sala de prensa reluciente, café institucional que sabe a cartón reciclado y un portavoz con sonrisa de anuncio de dentífrico. De pronto, la silla de RT queda más vacía que promesa de político en campaña. Ni “¿y eso cuándo se aplica?”, ni “¿nos lo puede repetir más despacio?”. Nada. Silencio sepulcral, de esos que hasta el aire acondicionado se pone incómodo.
El resto de la peña periodística mira de reojo, calculando si levantar la mano es valentía o ticket directo a la lista de “tampoco tú, campeón”. Porque cuando el portero pone el cartel de “esta noche no entras”, de repente todo el mundo revisa si trae bien planchada la acreditación y si su cara no le suena a nadie del noticiero equivocado.
La medida, claro, viene envuelta en el papel de regalo de siempre: seguridad, desinformación y ese tono de “es por tu bien” que usa tu madre cuando te esconde las galletas. RT se queda fuera del corro como el primo al que no invitan al WhatsApp de la familia porque siempre arma lío con teorías de sobremesa. Y Europa, muy ufana, se ajusta la corbata como quien acaba de poner orden en el cajón de los calcetines.
Al final, el espectáculo queda así: una potencia mediática haciendo pucheros desde la banquina, una burocracia frotándose las manos y un montón de reporteros fingiendo que no les tiembla el bolígrafo. En resumen, el periodismo convertido en esa reunión de vecinos donde el presidente del bloque decide quién puede quejarse del ascensor y quién mejor se dedica a regar las plantas.
Que alguien pase las palomitas. Esto no ha hecho más que empezar, y el mute todavía tiene pilas de sobra.
